Шёл мокрый снег. И таял на плечах.
Рвал карандаш сырой листок блокнота.
Не складывалось снова в жизни что-то,
И в строчках были горечь и печаль.
Не получались грустные стихи,
Ведь было что-то строже их и выше.
Все эти мной написанные вирши
Не стоили одной чужой строки.
…А люди, через мокрый снег спеша,
воротники повыше поднимали…
И жизнь была, как музыка Вивальди,
Грустна - и всё ж до боли хороша.
Шёл мокрый снег. И таял на плечах.
Рвал карандаш сырой листок блокнота.
День уходящий уносил заботы,
Дела, слова. А снег умел молчать.